Son los cambios viserales ,
como sales de aguas dulces ,
es ruido del silencio, es
el oro entre tus dedos ,
la miseria en las palabras ,
son riquezas en las acciones
y el milagro del color,
ya no es nada por la noche ,
el volar de las aves,
el caminar de los hombres ,
son la grieta de la vida ,
de los bosques mas dormidos ,
en el rio de la formas ,
que resuelven la materia ,
de los sabios correteados ,
desde el centro de la tierra ,
es el buho el que reclama ,
a su presa redondeada ,
ya sus ojos son pequeños,
y sus plumas renovadas
David Wilson
La ferocidad en la mirada, de la dama callejera , es la esponja de la vida, son las marcas de su guerra , fisurada es su silueta , cuando el alba la penetra, con los vientos venusinos , se la lleva la marea ,,, son sus manos de marfil, y sus ojos carmesi ,su mirada ya no cambia ,solo espera la llamada ,de los boques azulinos y los astros clandestinos .
